![\"ChatGPT_Holz_Michelangelo\"](\"http:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-content\/uploads\/2026\/02\/ChatGPT_Holz_Michelangelo-1024x683.png\")
<\/figure>\n\n\n\nArno Holz (1871 – 1914)<\/p>\n\n\n\n
Gro\u00dfstadtmorgen<\/p>\n\n\n\n
Die letzten Sterne flimmerten noch matt,
ein Spatz versuchte fr\u00fch schon seine Kehle,
da schritt ich m\u00fcde durch die Friedrichstadt,
bespritzt von ihrem Schmutz bis in die Seele.
Kein Quentchen Ekel war in mir erwacht,
wenn mich die Dirnen schamlos angelacht,
kaum da\u00df ich stumpf davon Notiz genommen,
wenn mir ein Trunkner in den Weg gekommen.
Und doch, ich sp\u00fcrte dumpf, mir war nicht recht.
Selbst die Zigarre schmeckte schlecht.<\/p>\n\n\n\n
Halb zwei. Mechanisch sah ich nach der Uhr.
An was ich dachte wei\u00df der Kuckuck nur.
Vielleicht an meinen Affenpinscher Fips,
an ein Bonmot, an einen neuen Schlips,
vielleicht an ein zerbolztes Ideal,
vielleicht auch nur – ans Kaffee National.<\/p>\n\n\n\n
Da, pl\u00f6tzlich, wie? ich wu\u00dft es selber nicht,
fuhr mir durchs Hirn phantastisch ein Gesicht,
ein Traum, den ich vor Jahren einst getr\u00e4umt,
ein Gl\u00fcck, das zu genie\u00dfen ich vers\u00e4umt.
Ich f\u00fchlte seinen Atem mich umstreifen,
ich konnt es f\u00f6rmlich mit den H\u00e4nden greifen!<\/p>\n\n\n\n
Ein verwehender Sommertag, ich war allein,
auf einem gr\u00fcnen H\u00fcgel hielt ich im Abendschein,
und still war mein Herz und fr\u00f6hlich und ruhte.
Leise, unter mir, schnupperte meine Stute,
die Z\u00fcgel locker lang und la\u00df,
und rupfte b\u00fcschelweise das Gras.
es ging ihr fast kniehoch und stand voller Blumen.
Dazwischen roch es nach Ackerkrumen,
und hinten, die Fl\u00fcgel noch gerade besonnt,
mahlten drei M\u00fchlen am Horizont.
Drei alte Dinger, fuchsrot beschienen
und halb schon vergraben hinter einem Feld Lupinen.
Sonst nichts, so weit der Blick auch schweifte,
als mannshohes Korn, das rauschend reifte;
dazu dr\u00fcber ein ganz, ganz bla\u00dfblauer Himmel
voll Grillengezirp und Lerchengewimmel.<\/p>\n\n\n\n
Das war das Ganze. Doch ich sah die Farben
und h\u00f6rte den Wind wehn und roch die Garben.
Ein Sonnenblitz, drei fl\u00fcchtige Sekunden,
und, wies gekommen, wars auch schon verschwunden!<\/p>\n\n\n\n
Die Friedrichstra\u00dfe. Krumm an seiner Kr\u00fccke
ein Bettler auf der Weidendammer Br\u00fccke:
„Kauft-Wachs-streich-h\u00f6lzer!
Schwedische-Storm- und – Wachs-streich-h\u00f6lzer\u2026“
Mich fr\u00f6stelte!<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
Initiale<\/p>\n\n\n\n
Die deutsche Sprache war einst in alter Zeit
ein blondes Vollweib, das durch die W\u00e4lder strich;
doch heut ist l\u00e4ngst ihr schlotternder Busen
platt wie ein Pl\u00e4ttbrett!<\/p>\n\n\n\n
Das gute Frauchen hat zu viel Tee geschluckt
und leidet nun an Husten und Heiserkeit;
ich aber frage, wann wird sie wieder
saugrob wie Luther?<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
Kritiksucht<\/p>\n\n\n\n
Wenn die Kritiksucht unsre Kunst
en masse schablonenhaft verhunzt,
f\u00e4llt mir der Vers ein, der famose:
„Du stinkst, sprach das Schwein zur Rose.“<\/p>\n\n\n\n
Einem Verleger ins Stammbuch<\/p>\n\n\n\n
K\u00fcnstler ist der Schaffende,
Kritiker der Blaffende,
Publikum das Gaffende,
rate: Wer – der Raffende?<\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Stefan George (1868 – 1933)<\/p>\n\n\n\n
Die fr\u00fche sonne k\u00fcsst noch ohne feuer
Den kies der langsam seine feuchte gibt
Im heim das seiner herrin immer teuer
Sobald sie k\u00fchlung und den frieden liebt.<\/p>\n\n\n\n
Sie wandeln aus der blau berankten t\u00fcr
Durch ihre nelken astern und reseden<\/p>\n\n\n\n
Ihr haucht auch noch wie vormals f\u00fcr und f\u00fcr:
Du bist die K\u00f6nigin im Blumeneden? –<\/p>\n\n\n\n
Ihr fliegend band verscheucht die Schmetterlinge
Die beiden Palmen zucken vor dem Wind
Verdrossen wittert sie den stolz der dinge
Die nur zum bl\u00fchen aufgesprossen sind.<\/p>\n\n\n\n
Meine wei\u00dfen ara haben safrangelbe kronen
Hinterm gitter wo sie wohnen
Nicken sie in schlanken ringen
Ohne ruf ohne sang
Schlummern lang
Breiten niemals ihre schwingen –
Meine wei\u00dfen ara tr\u00e4umen
Von den fernen dattelb\u00e4umen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Conrad Ferdinand Meyer (1825 – 1898) Schillers Bestattung Ein \u00e4rmlich d\u00fcster brennend Fackelpaar, das SturmUnd Regen jeden Augenblick zu l\u00f6schen …<\/span><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1809,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1,253],"tags":[276,273,272,274,275],"class_list":["post-1753","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-allgemein","category-lyrik-anthologie","tag-george","tag-hauptmann","tag-holz","tag-meyer","tag-raabe"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1753","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1753"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1753\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1820,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1753\/revisions\/1820"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/1809"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1753"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1753"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/frankjankowski.de\/wp_textblog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1753"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}